Não é Importante

Sentado à mesa, o operário sustentava nas mãos a xícara com a borda trincada. Tomava água quente. Minutos antes, havia contado as moedas: havia dinheiro para o chá; contou os degraus: não havia disposição para descê-los. O gato maldito roçava por entre as suas pernas e ele não tinha forças para afastá-lo. Sempre que podia, jogava o gato pela janela. O gato não morria. Viu na tevê que se jogasse o gato a uma altura ainda menor, maiores a chance do bichano se machucar. Então, o operário passou a visitar os andares inferiores. O gato não morria. O operário não entendia por que o animal insistia em regressar. Não o amava e, primordialmente, não o alimentava. Pousava a xícara sobre papéis que continham a sua assinatura. O operário desconfiava que não sabia mais escrever. Em todos os lugares, pediam 'assine aqui', 'na linha pontilhada', 'logo abaixo do xis'. Era só o que o sistema pedia: o seu desgraçado nome. Seu nome era a sua sentença. Surpreendentemente, o sistema era mais mecânico que a máquina que ele comandava. No trabalho, apertava sempre o mesmo botão e, para não cair numa rotina, alternava o dedo mestre entre o indicador e o anelar. Sabia que em pouco tempo seria substituído por outra máquina e outra e mais outra. Seria interessante para o sistema se ele deixasse de existir. Não entendia as regras, mas eram imposições do sistema que estavam além de qualquer questionamento. O sistema estava acima de tudo.

No último gole de água, sentiu a dormência nos pés. Minutos depois, certamente já estaria dormindo por inteiro. Passou a dormir ainda mais cedo depois que furtaram a tevê. Esperou sentando por alguns minutos. Esperou o quê? Antes de ir para a cama, estendeu os braços sobre a mesa e pousou a cabeça pesada sobre eles. Ficou assim, por muito tempo, imaginando. Imaginando o quê? E ficou, ficou e ficou. Por dias. Encontram seu corpo hoje. O operário estava com os olhos arrancados, sem as pontas das orelhas e dos dedos e com a cartilagem do nariz destruída. Ao seu lado, um gato mal-amado, então alimentado, ligeiramente gordo, que os vizinhos identificaram rapidamente, por tê-lo visto várias vezes na paisagem da janela, em queda livre, tomado por um leve desespero. Com a repercussão do caso no jornal, o sistema amparou o pobre gato que tinha no estômago o sangue do operário e o apelidou carinhosamente de 'Capitalismo'.